Dadora de infinito

 

Vicente Huidobro

(Chile, 1893-1948)

 

Altazor

 

      CANTO II

      

      Mujer el mundo está amueblado por tus ojos

      Se hace más alto el cielo en tu presencia

      La tierra se prolonga de rosa en rosa

      Y el aire se prolonga de paloma en paloma

      Al irte dejas una estrella en tu sitio

      Dejas caer tus luces como el barco que pasa

      Mientras te sigue mi canto embrujado

      Como una serpiente fiel y melancólica

      Y tú vuelves la cabeza detrás de algún astro

      ¿Qué combate se libra en el espacio?

      Esas lanzas de luz entre planetas

      Reflejo de armaduras despiadadas

      ¿Qué estrella sanguinaria no quiere ceder el paso?

      En dónde estás triste noctámbula

      Dadora de infinito

      Que pasea en el bosque de los sueños

      Heme aquí perdido entre mares desiertos

      Solo como la pluma que se cae de un pájaro en la noche

      Heme aquí en una torre de frío

      Abrigado del recuerdo de tus labios marítimos

       Del recuerdo de tus complacencias y de tu cabellera

      Luminosa y desatada como los ríos de montaña

      ¿Irías a ser ciega que Dios te dio esas manos?

      Te pregunto otra vez

      El arco de tus cejas tendido para las armas de los ojos

      En la ofensiva alada vencedora segura con orgullos

                   de flor

      Te hablan por mí las piedras aporreadas

      Te hablan por mí las olas de pájaros sin cielo

      Te habla por mí el color de los paisajes sin viento

      Te habla por mí el rebaño de ovejas taciturnas

      Dormido en tu memoria

      Te habla por mí el arroyo descubierto

      La yerba sobreviviente atada a la aventura

      Aventura de luz y sangre de horizonte

      Sin más abrigo que una flor que se apaga

      Si hay un poco de viento

      Las llanuras se pierden bajo tu gracia frágil

      Se pierde el mundo bajo tu andar visible

      Pues todo es artificio cuando tú te presentas

      Con tu luz peligrosa

      Inocente armonía sin fatiga ni olvido

      Elemento de lágrima que rueda hacia adentro

      Construido de miedo altivo y de silencio

 

      Haces dudar al tiempo

      Y al cielo con instintos de infinito

      Lejos de ti todo es mortal

      Lanzas la agonía por la tierra humillada de noches

      Sólo lo que piensa en ti tiene sabor a eternidad

      He aquí tu estrella que pasa

      Con tu respiración de fatigas lejanas

      Con tus gestos y tu modo de andar

      Con el espacio magnetizado que te saluda

      Que nos separa con leguas de noche

      Sin embargo te advierto que estamos cosidos

      A la misma estrella

      Estamos cosidos por la misma música tendida

      De uno a otro

      Por la misma sombra gigante agitada como árbol

      Seamos ese pedazo de cielo

      Ese trozo en que pasa la aventura misteriosa

      La aventura del planeta que estalla en pétalos de sueño

      En vano tratarías de evadirte de mi voz

      Y de saltar los muros de mis alabanzas

      Estamos cosidos por la misma estrella

      Estás atada al ruiseñor de las lunas

      Que tiene un ritual sagrado en la garganta

 

      Qué me importan los signos de la noche

      Y la raíz y el eco funerario que tengan en mi pecho

      Qué me importa el enigma luminoso

      Los emblemas que alumbran el azar

      Y esas islas que viajan por el caos sin destino a mis ojos

      Qué me importa ese miedo de flor en el vacío

      Qué me importa el nombre de la nada

      El nombre del desierto infinito

      O de la voluntad o del azar que representan

      Y si en ese desierto cada estrella es un deseo de oasis

      O banderas de presagio y de muerte

      Tengo una atmósfera propia en tu aliento

     La fabulosa seguridad de tu mirada

             con sus constelaciones íntimas

      Con su propio lenguaje de semilla

      Tu frente luminosa como un anillo de Dios

      Más firme que todo en la flora del cielo

      Sin torbellinos de universo que se encabrita

      Como un caballo a causa de su sombra en el aire

      Te pregunto otra vez

      ¿Irías a ser muda que Dios te dio esos ojos?

      Tengo esa voz tuya para toda defensa

      Esa voz que sale de ti en latidos de corazón

      Esa voz en que cae la eternidad

      Y se rompe en pedazos de esferas fosforescentes

      ¿Qué sería la vida si no hubieras nacido?

      Un cometa sin manto muriéndose de frío

      Te hallé como una lágrima en un libro olvidado

      Con tu nombre sensible desde antes en mi pecho

      Tu nombre hecho del ruido de palomas que se vuelan

      Traes en ti el recuerdo de otras vidas más altas

      De un Dios encontrado en alguna parte

      Y al fondo de ti misma recuerdas que eras tú

      El pájaro de antaño en la clave del poeta

      Sueño en un sueño sumergido

      La cabellera que se ata hace el día

      La cabellera al desatarse hace la noche

      La vida se contempla en el olvido

      Sólo viven tus ojos en el mundo

      El único sistema planetario sin fatiga

      Serena piel anclada en las alturas

      Ajena a toda red y estratagema

      En su fuerza de luz ensimismada

      Detrás de ti la vida siente miedo

      Porque eres la profundidad de toda cosa

      El mundo deviene majestuoso cuando pasas

      Se oyen caer lágrimas del cielo

      Y borras en el alma adormecida

      La amargura de ser vivo

      Se hace liviano el orbe en las espaldas

 

      Mí alegría es oír el ruido del viento en tus cabellos

      (Reconozco ese ruido desde lejos)

      Cuando las barcas zozobran y el río arrastra

                  troncos de árbol

      Eres una lámpara de carne en la tormenta

      Con los cabellos a todo viento

      Tus cabellos donde el sol va a buscar sus mejores sueños

      Mi alegría es mirarte solitaria en el diván del mundo

      Como la mano de una princesa soñolienta

      Con tus ojos que evocan un piano de olores

      Una bebida de paroxismos

      Una flor que está dejando de perfumar

      Tus ojos hipnotizan la soledad

      Como la rueda que sigue girando después de la catástrofe

      Mi alegría es mirarte cuando escuchas

      Ese rayo de luz que camina hacia el fondo del agua

      Y te quedas suspensa largo rato

      Tantas estrellas pasadas por el harnero del mar

      Nada tiene entonces semejante emoción

      Ni un mástil pidiendo viento

      Ni un aeroplano ciego palpando el infinito

      Ni la paloma demacrada dormida sobre un lamento

      Ni el arcoíris con las alas selladas

      Más bello que la parábola de un verso

      La parábola tendida en puente nocturno de alma a alma

      Nacida en todos los sitios donde pongo los ojos

      Con la cabeza levantada

      Y todo el cabello al viento

      Eres más hermosa que el relincho de un potro

                  en la montaña

      Que la sirena de un barco que deja escapar toda su alma

      Que un faro en la neblina buscando a quien salvar

      Eres más hermosa que la golondrina atravesada

                   por el viento

      Eres el ruido del mar en verano

      Eres el ruido de una calle populosa llena de admiración

      Mi gloria está en tus ojos

      Vestida del lujo de tus ojos y de su brillo interno

      Estoy sentado en el rincón más sensible de tu mirada

      Bajo el silencio estático de inmóviles pestañas

      Viene saliendo un augurio del fondo de tus ojos

      Y un viento de océano ondula tus pupilas

      Nada se compara a esa leyenda de semillas

                  que deja tu presencia

      A esa voz que busca un astro muerto que volver a la vida

      Tu voz hace un imperio en el espacio

      Y esa mano que se levanta en ti como si fuera

                    a colgar soles en el aire

      Y ese mirar que escribe mundos en el infinito

      Y esa cabeza que se dobla para escuchar un murmullo

                     en la eternidad

      Y ese pie que es la fiesta de los caminos encadenados

      Y esos párpados donde vienen a vararse las centellas

                     del éter

      Y ese beso que hincha la proa de tus labios

      Y esa sonrisa como un estandarte al frente de tu vida

      Y ese secreto que dirige las mareas de tu pecho

      Dormido a la sombra de tus senos

 

      Si tú murieras

      Las estrellas a pesar de su lámpara encendida

      Perderían el camino

      ¿Qué sería del universo?

Borges y el placer de la lectura

 

Centenario de Jack Kerouac

 

 

Jack Kerouac

 

INTRODUCCIÓN DEL AUTOR

NOMBRE: Jack Kerouac.

 NACIONALIDAD: franco-americano.

LUGAR DE NACIMIENTO: Lowell, 12 de marzo de 1922.

EDUCACIÓN (escuelas a que concurrió, cursos especiales de estudios, títulos y años): Lowell (Mass) Escuela Superior; Escuela Masculina Horace Mann; Colegio de Columbia (1940-42); Nueva Escuela de Investigación Social (1948-49). Artes Liberales (sin títulos) (1936- 1949). Obtuvo un sobresaliente en inglés con Mark Van Doren de Columbia (curso shakesperiano). Suspendido en química en Columbia. Tuvo un promedio de 92 en la Escuela Horace Mann (1939-40). Fue jugador de fútbol, corredor de carreras a pie, jugador de baseball y de ajedrez.

CASADO: ¡No!

HIJOS: No.

RESUMEN DE OCUPACIONES Y TRABAJOS PRINCIPALES: Todos. Enumeremos: pinche de cocina en barcos; ayudante de estación de servicio; marinero; cronista deportivo (Lowell Sun); guardafrenos de ferrocarril; guionista de la 20 th Century Fox de Nueva York; dependiente en un bar; empleado en los talleres del ferrocarril; empleado en los equipajes; recolectador de algodón; peón de mudanzas; aprendiz metalúrgico del Pentágono en 1942; guardabosque en 1956; albañil (1941).

INTERESES:

HOBBIES: Inventé mi juego de baseball propio, con naipes, extremadamente complicado, y estoy dedicado a jugar una temporada de 154 partidos con ocho clubs, con todos los requisitos y todos los promedios de tantos, E.R.A., etcétera.

DEPORTES: He jugado todos, excepto tenis, lacrosse y remo.

ESPECIALIDAD: Las mujeres.

POR FAVOR, HAGA UN BREVE RESUMEN DE SU VIDA:

Tuve una hermosa niñez; mi padre era un impresor de LoweIl, Mass.; vagué por los campos y riberas de los ríos noche y día; escribí novelitas en mi cuarto, la primera a los once años; también un extenso diario, y tuve un periódico donde hablaba de mis imaginarios mundos de las carreras, el baseball y el fútbol (como figura en la novela El doctor Sax). Tuve una buena educación primaria gracias a los jesuitas de la Escuela Parroquial de San José, de Lowell, que más tarde me permitió pasar al sexto grado en la escuela pública; de niño fui a Montreal, Quebec, con mi familia; el alcalde de Lawrence (Mass.), Billy White, me dio un caballo a los 11 años, y en él montaron todos los muchachos de la vecindad; el caballo se escapó. Di grandes paseos bajo los viejos árboles de Nueva Inglaterra, por la noche, en compañía de mi madre y mi tía. Escuché con atención sus chismes. Decidí ser escritor a los 17 años bajo la influencia de Sebastián Sampas, joven poeta local que luego murió en la playa de Anzio; a los 18 años leí la vida de Jack London y decidí ser también un aventurero, un viajero solitario; mis primeras influencias literarias fueron Saroyan y Hemingway; más tarde Wolfe (cuando me rompí una pierna jugando al fútbol con los estudiantes de primero, de Columbia, leí a Tom Wolfe y vagué con muletas por su Nueva York). Influido por mi hermano mayor, Gerard Kerouac, que murió a los 9 años en 1926, cuando yo tenía 4, quise ser un gran pintor y dibujante (él lo fue, y también un santo, como dijeron las monjas) (como figura en la próxima novela Visions of Gerard) Mi padre era un hombre completamente honrado, lleno de alegría: en los últimos años se amargó durante la época de Roosevelt y murió de cáncer del bazo. Mi madre vive aún; yo vivo con ella una especie de vida monástica que me ha permitido escribir tanto. Pero también escribí en los caminos, como vagabundo, ferroviario, exiliado mejicano y viajero por Europa (corno se demuestra en la presente obra). Mi hermana, Camufle, está casada con Paul E. Blake, de Henderson, N. C., técnico antiproyectiles del gobierno; tiene un hijo, Paul, mi sobrino, que me llama tío Jack y me quiere. Mi madre se llama Gabrielle; aprendí de ella la forma natural de contar historias, por sus largos relatos acerca de Montreal y New Hampshire. Mi familia es oriunda de Bretaña, y a mi primer antepasado norteamericano, el Darán Alexandre Louis Lebris de Kerouac de Cornwall, Bretaña (1750, aproximadamente), le hicieron una concesión de tierras a lo largo de la Riviere du Loup, después de la victoria de Volfc sobre Montcalm; sus descendientes se casaron con indias (mohawks y caughnawagas), convirtiéndose en cosecheros de patatas; el primer descendiente de los Estados Unidos fue mi abuelo Jean-Baptiste Kerouac, carpintero, de Nashua. El padre de mi madre era un Bernier emparentado con el exploraclor; por mi línea eterna todos son bretones; mi madre tiene un nombre normando, L’Evesque.

Mi primera novela formal fue The Town and the City, escrita, por una tradición de trabajo y revisión, en tres años, de 1946 a 1948, y publicada por Harcourt Brace en 1950. Entonces descubrí la prosa “espontánea” y escribí The Subterraneans (El ángel subterráneo) en tres noches, y On the Road (En el camino) en tres semanas.

Leí y estudié solo toda mi vida. Establecí un récord en el Colegio de Columbia, por no asistir a las clases, a fin de permanecer en el dormitorio escribiendo una pieza teatral diaria y leyendo a Louis Ferdinand Celine, en lugar de a los “clásicos” del curso.

Tengo independencia de criterio. Se me conoce como “loco, vagabundo y ángel” de “prosa desnuda”. También soy poeta, Mexico City Blues (Grove, 1959). Siempre he considerado que escribir era mi deber en la tierra. También el predicar la bondad universal, que los críticos histéricos no han sabido advertir bajo la frenética actividad de mis novelas realistas acerca de los “rebeldes” de post-guerra. Yo no me considero un “rebelde”, sino un místico católico, extraño, solitario y loco...

Planes finales: retiro en los bosques, escribiendo con tranquilidad en la vejez, maduras esperanzas del Paraíso (que de todas maneras nos llega)...

Mi queja favorita es el mundo contemporáneo; la comicidad de la gente “respetable”... que, por no tomar nada en serio, están destruyendo los viejos sentimientos humanos, más viejos que Time Magazine . . . Dave Garroway riéndose de las palomas blancas...  

POR FAVOR HAGA UNA BREVE DESCRIPCIÓN DEL LIBRO, DE SU ALCANCE Y SU FIN TAL COMO USTED LOS VE.

El viajero solitario es una colección de escritos publicados e inéditos, todos los cuales tienen un tema común: los viajes.

Los viajes comprenden los Estados Unidos de la costa sur a la costa este, de la costa oeste al lejano noroeste, y además México, Marruecos, África, París, Londres, los océanos Atlántico y Pacífico, en diversos barcos, y las gentes y ciudades interesantes que he conocido.

El trabajo del ferrocarril, el de marino, el misticismo, el trabajo de la montaña, la lascivia, el egocentrismo, la autocomplacencia, las corridas de toros, las drogas, las iglesias, los museos, las calles de las ciudades, el conjunto de una vida vivida por un libertino sin dinero, independiente y educado, que va a cualquier parte.

Su fin y su propósito es sencillamente poesía, o descripción natural.

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Tomado de: El viajero solitario. Buenos Aires: Editorial Losada, 1965, pp. 7-10.

Edith Södergran

 

Edith Södergran: Sombra del porvenir

Nota y versiones de Javier Sologuren

 

Descendiente de una familia sueca de Österbotten (Finlandia), Edith Södergran, la poeta más original del lirismo finlandés en lengua sueca, nació en San Petersburgo en 1892, hoy Leningrado, y murió en Raivola, un pequeño pueblo de la Carelia finesa, el 23 de junio, la víspera de San Juan, de 1923. Llegó a contar, pues, tan sólo treintaiún años; la mitad de este lapso la vivió atenaceada por la enfermedad. Pocos acontecimientos se destacan en su dolorosa y monótona existencia: un viaje a Suiza, en compañía de su madre, para internarse en un sanatorio, otros que le permitieron conocer algunos países, un corto tiempo de estudios en un liceo de Helsinki. Pese a la precariedad de sus recursos materiales, el último decenio de su vida transcurrió tranquilamente en Raivola.

Su vida, su verdadera vida, se decidió en el ámbito profundo de su sensibilidad y en la triunfal perspectiva de sus sueños y anhelos. De esas fuentes procedieron sus poemas, publicados en cinco breves libros (Poemas, 1916; La lira de septiembre, 1918; El altar de rosas, 1919; Sombra del porvenir, 1920; El país que no es, aparecido póstumamente en 1925) y recogidos en un solo volumen en 1940, en Helsinki, bajo el título de Poemas de Edith Södergran. Las Cartas de Edith (Estocolmo, 1955) constituyen la colección completa de las que la poeta dirigió, entre 1919 y 1923, a su entrañable amiga y confidente Hagar Olsson, escritora y crítica notable, sensible a las nuevas formas expresivas y perspicaz comentarista de la obra poética y epistolar de Edith Södergran.

Ya en sus iniciales Poemas se advierten las constantes de su creación: raigal, pánico sentimiento de la vida; exaltada comunión con la naturaleza; honda preocupación por los misterios de la existencia y la muerte; certidumbre del poder inagotable del amor y la belleza; verbo inspirado, novedoso y libre. Son estas últimas notas las que sitúan cimeramente su obra desde el plano significante y las que le aseguraron influyente rol en la poesía joven de Finlandia. En una nota preliminar a su colección manuscrita La lira de septiembre, había escrito:

“Nadie puede negar que lo que escribo es poesía, pero no quiero sostener que es verso. He tratado de llevar ciertos obstinados poemas a un ritmo y así he descubierto que únicamente bajo completa libertad, es decir, a expensas del ritmo, tengo el poder de la palabra y de la imagen. Mis poemas deben verse como descuidados bocetos. En cuanto al contenido, dejo a mi instinto construir lo que mi intelecto contempla en tranquila expectativa. Mi confianza en mí misma se basa en que he descubierto mis dimensiones. No me conviene menospreciarme.”

 

Con estas sencillas y claras palabras, Edith Södergran llegaba a la médula misma de la mejor concepción del poema contemporáneo aventurado en la libertad, corriendo siempre el riesgo del fracaso en su busca de certezas, de las verídicas facciones del rostro inaprensible de la realidad. Aquilató el valor de la palabra y la imagen haciéndose, al margen de las restricciones normalizadoras, espíritu y mensaje. Entre sus lecturas juveniles se hallaba Nietzsche; supo así, por éste y por su propia y penosa experiencia, que la sangre es espíritu cuando se escribe con ella. Su instinto, es decir, su pobre sangre fatigada, pero combatiente tenaz y lúcida, le hizo accesible la palabra poética, lejos, bien lejos de la tinta.

Edith Södergran ha sentido y vivido, uno a uno, los pasos de su muerte, la injuria cruel de la enfermedad que la fue minando. Su relación más estable y duradera ha sido, no nos es difícil imaginarlo, con su propio cuerpo yacente, su escenario, el paisaje inmediato a sus ojos, donde éstos vieron el desmedro. Así, en el curso de este desvelo, el cuerpo se le ofrecía en su misterio, en su ardiente fragilidad:

 

El día entero estoy acostada en espera de la noche,

la noche entera estoy acostada en espera del día,

estoy acostada en mi lecho de enferma en el jardín del paraíso.

Sé que no sanaré, nostalgia y languidez no sanan jamás.

Tengo fiebre como una planta de los pantanos,

rezumo sudor dulce como una hoja húmeda

["Días enfermos"]

 

Al compás de las fluctuaciones de su estado morboso, su poesía oscila pendularmente entre el desaliento y la esperanza, pero también alcanza resignada serenidad. Hagar Olsson destaca el increíble coraje, moral y físico, demostrado por Edith Södergran al enfrentarse a la vida, la enfermedad y la muerte.

En La lira de septiembre y sus siguientes libros va a encenderse el canto de la vida liberada, vencedora del sufrimiento y de la muerte. En esos poemas flamea el poder profético y visionario de Edith Södergran. Ella, que se ha purificado en el dolor, a su vez “sueña con liberar al mundo y purificarlo”. Percibe la magnitud de los cambios profundos que la guerra del 14 iba a producir, la dimensión ecuménica del conflicto, a diferencia de la impresión que se tenía en Escandinavia en el sentido de que éste era pasajero y, una vez cesado, las cosas volverían a su antiguo y habitual orden. Así en el poema “La tormenta”:

 Ahora la tierra vuelve a cubrirse de negro. Es la tormenta

que se levanta desde los abismos nocturnos…

 

El paisaje de Raivola, bosque de alerces y lago, se halla presente, como lo han señalado Gunnar Ekelöf, uno de los más grandes poetas suecos, y Hagar Olsson, en los poemas de Edith Södergran. Árboles, pájaros ribereños, última flor de otoño, todo enjambra en ellos con melancólico gozo. En los elementos naturales encuentran no sólo sus símbolos y emblemas, sino los incentivos para poder seguir viviendo. Cuántas veces, en sus momentos de convalecencia, en sus parciales recuperaciones, habrán sido los hallazgos bienhechores, para sus ojos deslumbrados: el sol vuelto a sentir en sus espaldas, la luz nuevamente encendida en las flores, el agua otra vez cantando. Edith los contemplaría como desde la otra orilla, sabiéndose más que nadie viadora de la muerte.

 De todo nuestro mundo soleado

no deseo sino un banco de jardín

donde un gato tome sol…

Allí estaré sentada

con una carta contra mi pecho,

una sola carta pequeña.

He aquí cómo es mi sueño.

 

Añoranza, anhelo, nostalgia, por sobre la integridad de sus poemas, reverberando en ellos su pozo de impregnante pena. Pero contra todo abandono, contra todo desmayo, Edith Södergran opuso la indoblegable fuerza de su voluntad puesta al servicio de su perfección moral y de su mensaje poético. Verso a verso, imagen tras imagen, se fue creando a sí misma con un poderoso e interno dinamismo compensatorio de su inevitable daño corporal. Del trato con su poesía nos queda algo así como la imagen de esa viva llama que brota de la materia en trance de aniquilamiento. Lumbre que fue algo más que hermosos resplandores. Revelación de su verdad humana y personal: “Mis poemas son para mí el camino hacia mí misma”.

Edith Södergran fue el impulso más decisivo en la avanzada del modernismo en el período posterior a 1914, tal como se le ha reconocido con plena justicia. Y esto se debió, creemos, a algo que suele olvidarse a menudo y que Hagar Olsson (una vez más necesariamente citada) lo ha señalado en forma lapidaria: “Ella tenía la inspiración fuerte y básica, más segura que el gusto más exigente y la mente más crítica.”

 

La vida

Yo, mi propia prisionera, he aquí lo que digo:

la vida no es la primavera vestida de terciopelo verde claro,

ni una caricia, raramente recibida,

la vida no es una decisión de partir,

ni dos brazos blancos que nos retienen.

La vida es el círculo estrecho que nos tiene prisioneros,

el círculo invisible que no franquearemos jamás,

la vida es la felicidad próxima que nos huye

y mil pasos que no nos decidimos a dar.

La vida es despreciarse a sí mismo

y estar inmóvil en el fondo de un pozo

y saber que el sol brilla allá arriba

y que pájaros de oro atraviesan el cielo

y que los días vuelan rápidos como flechas.

La vida es hacer un breve gesto de adiós, volver a casa y dormir…

La vida es ser un extraño para uno mismo

y una nueva máscara para todos los que vienen.

La vida es maltratar su propia felicidad

y rechazar el instante único,

la vida es creerse débil y no atreverse.

 

El dolor

La felicidad no tiene canciones, la felicidad no tiene pensamientos,

la felicidad no tiene nada.

Vuelca tu felicidad para que se quiebre, pues la felicidad es mala.

La felicidad llega muy suavemente como el zumbido de la mañana

en la espesura dormida.

La felicidad huye en nubes ligeras sobre las profundidades azul sombrío,

la felicidad es el campo que duerme bajo el ardor del mediodía

o el infinito del mar bajo la quemadura de rayos verticales,

la felicidad es importante, duerme y respira y no sabe de nada.

¿Conoces el dolor? Es fuerte y grande, puños secretamente apretados.

¿Conoces el dolor? Sonríe de esperanza, los ojos enrojecidos por las lágrimas.

El dolor nos da todo aquello que necesitamos,

nos da las llaves del imperio de la muerte,

nos empuja por la puerta cuando dudamos todavía.

El dolor bautiza a los niños y vela con la madre

y forja todos los dorados anillos de boda.

El dolor reina sobre todos, alisa la frente del pensador,

pone la joya en el cuello de la mujer deseada,

está en la puerta cuando el hombre sale de casa de su amada…

¿Qué más da el dolor a los que ama?

No sé más.

Da flores y perlas, da canciones y sueños,

nos da mil besos que están vacíos,

da el único beso que es verdadero.

Nos da nuestras almas extrañas y nuestros gustos singulares,

nos da los premios mayores de la vida:

el amor, la soledad y el rostro de la muerte.

 

¿Qué hay mañana?

¿Qué hay mañana? Tal vez tú no.

Tal vez otros brazos y un nuevo contacto y un dolor semejante…

Te dejaré con una certeza sin igual:

Volveré como una parte de tu propio dolor.

Vendré a ti de otro cielo con una nueva decisión.

Vendré a ti de otra estrella con la mirada igual.

Vendré a ti con mi antiguo anhelo en otros rasgos.

Vendré a ti extraña, mala y fiel

con los pasos de un felino de la patria desértica de tu corazón.

Me combatirás dura e impotentemente

tal como se combate su destino, su felicidad, su estrella.

Sonreiré y arrollaré hilos de seda en uno de mis deseos

y esconderé el pequeño ovillo de tu destino

en los pliegues de mi traje.

 

El secreto de eros

Vivo rojo. Vivo mi sangre.

No he renegado de Eros.

Mis rojos labios arden en tus helados

altares de sacrificio.

Te conozco, Eros,

no eres ni hombre ni mujer.

Eres la fuerza

que, agazapada en el templo,

al levantarse -más indómita que una algarabía-

lanza sobre el mundo

las certeras palabras del mensaje

desde la puerta del templo omnipotente.

 

El cuerpo del fuerte

Yo sé, yo sé que venceré.

Me llamen como quieran, sea quien fuera que me espere,

soy la estrella del futuro.

Me he despertado en un trono antiquísimo;

por debajo de mí, manos maravillosas tienden anchos velos de seda.

El misterio circula por mis venas.

El misterio, te reconozco, yo el antimístico,

el enemigo del fantasma.

Los misterios no tienen límites precisos,

los misterios no tienen nombre manifiesto,

el misterio surge en el cuerpo del fuerte

al ir a la acción ciego de embriaguez.

 

Pensamientos sobre la naturaleza

Vida y muerte vemos con los ojos, sol y luna son.

Así se extienden a través del universo los soles vivificantes, las  lunas

mortales, las tierras sometiéndose a vida y muerte.

En torno de todo lo que yace enfermo, la luna va hilando su red  hasta que, una

hermosa noche, el plenilunio viene a recogerlo.

Moribundas criaturas de la naturaleza aman a la muerte, añoran  el momento en

que la luna habrá de recogerlos.

A la naturaleza le es familiar la muerte, cada noche la vive.  Se somete al

embrujo tanto del sol como de la luna.

La muerte es un dulce veneno -putrefacción, pero no hay nada malsano en la

muerte. La naturaleza es la salud misma y percibe la muerte tan saludable como

la vida.

En la putrefacción está la suprema belleza y el demonio es la máxima bondad de

Dios. Admirable es la veloz obra de destrucción en el otoño.

La naturaleza está bajo la protección de Dios. El demonio no tiene poder sobre

la naturaleza. La naturaleza es la predilecta de Dios.

Si no nos convertimos en criaturas de la naturaleza, no iremos al cielo, pues

los secretos religiosos son secretos de la naturaleza. No se sentían a gusto en

los templos judíos, pero si con la ignorante criatura de la naturaleza quien

simpatiza con los lirios de Sharon.

El camino de la naturaleza hacia Dios es el directo, eterno y objetivo, sin

casualidad exterior.

El corazón humano que busca a Dios tiene que luchar contra la subjetividad, pues

el corazón empieza más allá de la subjetividad. Pero está protegido el camino de

la naturaleza.

 

Los árboles de mi infancia

Los árboles de mi infancia se yerguen altos en la yerba

y sacuden sus cabezas. ¿Qué has hecho de tu vida?

Las filas de pilares son como reproches; ¡Indigno, pasas bajo nosotras!

Eres una niña y debes perder todo,

¿por qué a la enfermedad estás encadenada?

Te has hecho mujer, extraña, odiosa.

Cuando eras pequeña tenías con nosotros largas conversaciones,

tu mirada estaba llena de sabiduría.

Quisiéramos decirte el secreto de tu vida:

la llave de todos los secretos está oculta en la yerba bajo los frambuesos.

Quisiéramos golpearte la frente, a ti que duermes,

quisiéramos despertarte, muerta, de tu sueño.

 

Retorno

Los árboles de mi infancia, exultando de júbilo, me rodean ¡oh ser humano!

y la yerba me da la bienvenida del país extranjero.

Apoyo la cabeza en la yerba: al fin, ya de vuelta.

Ahora le doy la espalda a todo lo que está detrás de mí:

mis únicos compañeros serán el bosque, la playa y el lago.

Ahora bebo sabiduría de la jugosa copa del abeto,

ahora bebo verdad del tronco reseco del abedul,

ahora bebo poder de la yerba más pequeña y más tierna:

un poderoso protector me tiende, piadoso, la mano.

 

Mañana de noviembre

Cayeron los primeros copos.

Íbamos conmovidos por donde las olas

escribieron sus runas en la arena

del lecho del río. Y me dijo la ribera:

Mira, caminaste aquí de niña

y yo soy siempre la misma.

Y el aliso cabe el agua es siempre el mismo.

Di, ¿por dónde anduviste en extraños países

y aprendiste las maneras?

¿Y qué ganaste? Absolutamente nada.

Sobre este suelo avanzarán tus pies,

he aquí tu círculo mágico, desde las candelillas

de los alisos

te llegan la certeza y la respuesta

a los enigmas.

Y alabarás a Dios que te permite

hallarte en su templo

entre árboles y piedras.

Y alabarás a Dios que hizo que cayera

la venda de tus ojos.

Ínfima puedes estimar

toda sabiduría vana,

porque el pino y el brezo son ahora tus maestros.

Trae aquí a los falsos profetas, los libros engañosos,

encenderemos en el pequeño valle cabe el agua

llameante, alegre, una fogata.

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Fuente: http://hablardepoesia-numeros.com.ar/numero-9/edith-sodergran-sombra-del-porvenir/.

 

 

Ezra Pound

                                                     

                                            

                               EZRA POUND

 

CANTO XLV

 

 CON USURA

 

Con usura ningún hombre puede tener una casa con buenos cimientos

Cada piedra cortada pulida y bien engarzada

Cuyo diseño sea protector

Con usura

Ningún hombre puede tener un paraíso pintado en los muros de su iglesia

Harpes et luz

O un lugar donde la virgen reciba el mensaje

Y el halo se proyecte en una incisión,

Con usura

Gonzaga no tiene ni herederos ni concubinas

Ninguna imagen está hecha para durar ni para que ayude a vivir

Sólo son hechas para venderse y venderse rápido

Con usura se peca contra la naturaleza,

Será tu pan como un harapo

Será tu pan seco como el papel,

No habrá abundante cosecha, ni harina fuerte

Con usura la propiedad nos divide

Con usura no hay demarcaciones claras

Y no hay hombre que pueda encontrar lugar para su morada

Al picapedrero se le quita la piedra

Al tejedor su telar

CON USURA

La lana no llega al mercado

Las ovejas no dan ganancia con usura

Usura es peste, la usura

Entumece la aguja en la mano de la doncella

Y detiene la destreza del hilandero.

Pietro Lombardo no fue por la usura

Duccio no fue por la usura

Ni Piero Della Francesca, Zuan Bellini tampoco por usura fue

Ni La Calumnia fue pintada.

No fueron por usura Angelico, no fue Ambrosio Praedis,

Ni puede haber una iglesia con un grabado en la piedra que diga: Adamo me fecit

No fue por usura San Trófimo

No fue por usura San Hilario

La usura herrumbra el cincel

Herrumbra a la artesanía y al artesano

Roe el hilo en el telar

Nadie transforma en oro su diseño,

El azur sufre de cáncer por la usura, el carmesí es imposible de bordar

El esmeralda no llega a manos de Memling

La usura asesina al niño en el vientre

Impide el cortejo entre jóvenes

Lleva impotencia al lecho, yace

Entre los recién casados

CONTRA NATURAM

Han traído putas para Eleusis

Los cadáveres han sido preparados para el banquete

Por pedido de la usura.